Ha de pensar rápido. A ver cómo le dice a la tronca que ya le pidió los vis-vis íntimos al Ciriaco, pero no para revolcarse con ella sino con la colombiana. Cómo se entere, se la corta.
-Tranqui, tronca, que ya el Ciriaco me echó un cable con un parte de una movida que tuve. Hay que esperar. Tranqui, que tu Filetes consigue el vis como me llamo…
-Ni tranqui ni hostias. O tenemos el vis-vis antes de un mes o me enrollo con un maromo que me está tirando los tejos. Y el menda está macizo que te cagas. Además, tú lo conoces, es el Juan, el hijo de la Paqui, que trabaja de puertas en esa disco de Atocha, Kapital. Y tiene un buga…, un BMW tuneado que lo flipas -le va diciendo con la cabeza gacha para que el Filetes no pierda ripio de lo hablado.
El Filetes, y a pesar de tener su rollito dentro y de ser consciente que la piba lleva tiempo sola, no soporta que le restrieguen su hombría, y él, sin poder reaccionar con ese tremendo cristal que los separa. Su rostro se enciende de tono bermellón, cerrando ambos puños sobre las rodillas. Sus compas del otro lado dejan de sonreír; la pánfila de la piba junto a la Red, también.
-Tronca, no me jodas, no me jodas ¡Me cago en todo lo que se menea, me cago! Cómo me calces los cachos, te mato cuando salga, te lo juro por mi mama. Y al mierda ese del Juan, lo capo. ¿Te has enterao? Del Filetes no se cachondea ni el putas porque…
-Pero qué dices, tronco –le corta la pelirroja, –si el Juan te saca dos cabezas, cuatro hombros y sus colegas son tres veces más armarios que vosotros tres juntos –termina señalando a los dos compas de atrás, que permanecen mudos e inmóviles, volviendo la mirada guerrera de nuevo al Filetes.
