Miércoles, 06 de abril

Hoy ha salido el padre de los Jiménez de permiso. Es un gitano de pro, que vive en este módulo con su hijo menor. Otro de sus churumbeles, el primogénito, se encuentra encerrado en uno de los módulos duros por dos asesinatos. El padre es un cabrón. Todos los días se lía a hostias con Enrique, su hijo, con el que comparte módulo y chabolo. Pero es que Enrique se coloca a diario con el caballo. Me da lástima. Al viejo le trae al pairo que todos estemos presentes mientras lo hostia, y Enrique, ni mú, ni protesta ni alza la mano.

No nos conocemos, pero el chico me mira de buen rollo. En cambio, el padre, utiliza un mirar pendenciero con el que se cruza por el patio. Todos lo temen; nadie lo quiere.

Después de caminar durante un rato con Santos, veo al gitanillo sentado a una mesa bebiéndose un cortado. Me acerco, pido permiso y me acomodo junto a él. Charlamos un rato. Es agradable, joven, de unos veinticuatro y con la vida truncada por la mitad. Por hacer causa común, le digo:

-Oye, tío, menudas palizas te da el viejo.

-Es mi pare –responde rotundo.

Y yo, gilipollas de mí y sin percatarme de las reglas existentes en el pueblo romaní, no se me ocurre mejor idea que soltarle.

-Pero, joder, si es un déspota contigo. No te dejes, compi.

-Despo…, ¿qué? ¿Tás insurtando a mi señó pare? ¡Ti voi a matar, hiju de la gran puta! -y gritando estas palabras, tira la silla plástica de lado y me endilga un puñetazo en plena jeta.

Caigo hacia atrás, pero me levanto de inmediato cuando el gitano se me echa encima. Justo cuando introduce su mano dentro del pantalón, aparece Bach gritando, ¡compi, pincho! El kie se interpone entre ambos, tratando de calmar con palabras contundentes al calé. No cuenta con ese tiempo. Aparecen los dos funcionarios, avisados por la maricona de turno, nos interrogan sin recibir respuesta y de ahí, nos conducen al chopano, sin posibilidad de protestar. Tampoco sé qué decir.