Hoy amanezco con la resaca de mala leche que me causó el día de fiesta de ayer. Aún recuerdo lo cachondo que me ponían las fiestas cuando me encontraba en libertad. Siempre buscábamos un plan de a buten que nos molara, o dormíamos la mona hasta bien entrado el mediodía.
En cambio, en este puto hueco, no solo no podemos dormir más de la cuenta –a las ocho tocan retreta como el resto de los trescientos sesenta y cuatro días del año-, sino que además de eso, la monotonía es aún más sangrante que en un día corriente.
Y este miércoles es tan solo una diminuta isla en nuestro océano de amargura, porque mañana de nuevo es fiesta, y de nuevo nos aplastará la desidia. Aunque los días laborables de esta semana… qué queréis que os diga, son como el resto de festivos. A día de hoy no he visto a un puto educador, ni asistenta social, ni subdirector, ni leches, tan solo a los los jinchos del patio. Éstos, a comer mierda como nosotros, aunque no sé yo. Por lo que me han comentado, solo trabajan dos días completos –de doce horas por día-, y una noche, otras doce horas. El resto de la semana, libre. Cuatro días libres, y con un sueldo nada desdeñable de unos 1.700 euracos al mes. Eso sale por el temita de la noche, la peligrosidad, etc.
Manda cojones con la peligrosidad. Pero si se la pasan metidos en la puta pecera como unos besugos. A no ser que les pongan una bomba, no sé que peligrosidad aducen. Solo he visto dar un par de hostias a un funcionata, y eso en los nueve meses que llevo aquí.
¿Nueve meses ya? Joder, cómo pasa el tiempo. Es verdad, hoy cumplo nueve meses clavados, y nada, aquí no ha pasado nada. Estoy como el primer día, pero peor, porque ahora he perdido todo, y he ganado una cornamenta como la de un berraco, de esas de doce puntas con las que fardan los cazadores. Eso es lo único que he sacado en claro de este encierro: los cuernos que me ha puesto mi mujer, y la confianza que puedo depositar en mi abogado: nula.
