Martes, 12 de julio

Hoy por la mañana, como cada martes, creo recordar que en el otro módulo eran los lunes, tenemos salida al polideportivo. Nos avisan que podemos llevar el bañador. No tengo. No se me ocurrió pedirlo; tampoco me he planteado que iba a bañarme en la piscina.

La peña sale eufórica. Una de estas informaciones por lo bajini ha confirmado la visita del módulo de chicas al poli; cuando lleguemos, aún las veremos durante un rato. Todos se frotan las manos por ver culos y tetas embutidos en bikinis, bañadores o lo que sea; con tal de ver formas, de ver hembra…

Como a menudo ocurre, la información subrepticia es exacta. Antes de entrar, ya escuchamos los gritillos nerviosos de las pibas y el chapoteo del agua. Nos hacen pasar, pero nos desvían a la zona de basket, futbolito, pesas… a todos los lugares menos a la piscina.

No obstante, los más desesperados se asoman a la puerta de la piscina. De inmediato se escuchan los habituales piropos talegueros:

-Ufff, mamita, cómo estás de sabrosona.

-Joder, tía, por que no nos enrollamos. Me llamo el Bacilo y estoy soltero –grita éste desesperado a una morena de culo inmenso, y de la que no ve la cara entre el matojo de pelo.

Así, unos cuantos descubren las Américas en forma de amazonas. Yo no me asomo. Me pongo a jugar con algunos compis al basket, y no al squash como antaño, ya que los vascos llevan varias semanas sin acudir como protesta porque no acercan al convaleciente, a Bartolomé Barandilla, a una prisión del País Vasco por motivos de enfermedad. La verdad que el tío está demacrado y acabado, y solo se le ve cuando sale del chabolo a comer, y cuando lo llevan y regresan del hospital.

Paro de jugar para ir a mear y me topo con el grupo de chicas que ya salen del poli. De repente, mi mirada se cruza con otra: es la de la suramericana de la primera vez, la que Bach dijo que se llama Paula Mejía. Mola mazo con ese pelo revuelto y mojado. Qué escalofrío me produce esa visión.