Jueves, 9 de febrero

Eso es lo que ocurre en estas casas. Todo se mueve por rumores, por informes bajo cuerda que después, en la mayoría de los casos, son infundados. Y si no lo son, salen ranas, y donde dije Digo, digo Diego; en ocasiones te sacan la pasta, y en un gran porcentaje de los casos te sigues comiendo la condena como un pringao.

Hombre, hay casos y casos, como el del famoso narco colombiano, Ochoa, que con millones de pesetas de por medio, alegró la vida a más de un magistrado de la Audiencia Nacional para que bizqueara y lo enviaran a Colombia a cumplir una condena por contrabando de reses bravas en lugar de a los Estados Unidos, país que lo solicitaba con ahínco para entalegarlo de por vida en sus prisiones de mierda por contrabando de droga. 

Esto solo ocurre con los privilegiados que cuentan con muchísimo parné, pero el resto de los putos presos, nos comemos los mocos. Por eso, el pobre de Ezequiel, que ya se veía paseando por la rue de Serrano en lugar del patio del módulo de aires serranos, está hundido. 

Veo a Paula en el curso, que en cada ocasión que puede me la pone chorizona para que vaya entrando por su aro, por el de su culo, sus tetas, el polvo y su compañía. Y vaya si voy entrando, de cabeza.

Hoy nos contentamos con las columnas, ya que abajo se han arremolinado varios funcionarios que no dejan de menearse. Nos magreamos como ya es habitual, aunque después, una vez llego al módulo, el dolor de huevos que cargo me consume.

Esta tarde, una parejita de las de siempre, ella una gitana graciosa con un tremendo culo, y él, un yonkarra de un módulo duro, ha protagonizado una escena de lo más sugestiva. El personal se ha quedado a cuadros, y no te digo el maestro, pero ambos andaban empastillados, y a ver quién les dice algo en ese estado; nunca sabes como puede reaccionar la peña ingiriendo unos Tranquimazines unidos a la Metadona u otra droga no tan legal. Me llama el jincho para no sé que mierda; mañana os cuento más.